El otro día vi a Corto Maltés

 

El otro día vi a Corto Maltés. Seguía con sus patillas, su eterno aspecto juvenil y distante y su gorro de marinero. Le ha tratado bien el tiempo. Diría que está mejor que nunca porque el devenir de la historia, además, le ha dado la razón. Se apoyaba en una columna del puerto mirando las cosas desde la lejanía de quien ha viajado por el mundo y ya lo ha visto todo. Yo tenía el café a medio apurar, en la terraza destartalada de aquella taberna. Había tomado una mesa de la pila y arrimado una silla por ver si la brisa me despejaba. Estuve observándolo. Él tenía razón: absolutamente todas las grandes ideologías y creencias son capaces de destruir el mundo y, a poco que se las deje, lo intentan. En el fondo, ambos nacimos en los años sesenta del siglo pasado, por mucho que en sus documentos figure un extraño julio de 1887. Comprendemos que solo lo que es trasversal es importante. Es difícil vivir en la incertidumbre y la intemperie, pero es lo único que tiene valor humano. Corto Maltés, hijo de un marinero británico y una prostituta andaluza, nacido en Malta, criado en Córdoba, echado al mar por el mundo. Apareció crucificado en una balsa a punto de naufragar y nos enseñó cuánta vida cabe en una mirada. No es de ningún sitio, pero lo es de todos. Aunque no quiera reconocerlo, su patria es el impulso hacia los desvalidos. Hubo un momento en el que se sacó el pitillo de los labios y lo arrojó al agua, se subió el cuello de la chaquetilla, se caló la gorra y se fue despacio, con los manos en los bolsillos. Apuré el café y miré las gaviotas.