Todos los que fuimos. (Cinco minutos de nostalgia.)

Hay días en los que te alcanza la nostalgia, que siempre tiene la forma y el peso de la caja de zapatos en la que guardas las fotografías viejas que nunca llegaste a pegar en el álbum. Las fotos familiares de los veranos en el Pinar de Antequera en los que te recuerdas como explorador de selvas, las fotos de amigos con los que te sentaste a comer un bocadillo en un prado de Wamba tras hacer una encuesta a las personas mayores para un trabajo del instituto, aquellas fotos inexplicables de los pantalones  de campana y cintura alta en la Rosaleda, las fotografías de cuando fuiste presentador de eventos y te ponías -ya ni recuerdo la razón- pajarita blanca, imágenes de excursiones y viajes con personas que se han ido perdiendo en los años que han trascurrido desde que ya no eres aquel que las abrazaba. La nostalgia tiene la forma de esa caja de zapatos y la textura de un pétalo de rosa amorosamente guardado entre las páginas de un libro y el dulzor de la flor del almendro que te lleva a un beso de una primavera en la que no sabías besar y te temblaban las piernas. Todos los que fuimos están tan lejos y tan cerca.