Por el camino. (Hacia el Delta del río Ebro.)

Se me junta el vacío en el estómago con la desazón que me produce la pésima política cultural de este país. En ella se abisman todos los partidos políticos y coinciden en los males, salvo muy raras excepciones personales (quiero decir individuales: con nombres y apellidos, independientemente de su adscripción ideológica). Y así van los gobiernos nacionales, regionales y locales.

Hoy me sigue produciendo sorpresa la utilización del conflicto creado en la tan maltratada Biblioteca Nacional -que aun colea, ya de forma indigna, en la prensa-, en la que, me temo, ninguna de las partes ha dicho nada oportuno ni en el fondo ni en la forma. De la Biblioteca soy usuario desde mediados de la década de los ochenta y a ella acudo con asiduidad aunque ya no sea tan necesario como antes: cada vez somos menos. A pesar de las obras interminables y los cambios, a veces inexplicables, que se producen por meros caprichos de los sucesivos directores -alguno de los cuales aun se pregunta cómo llegó allí-, tiene algo de espacio ritual en el que no rigen las normas del acelerado mundo exterior. Pero también me produce pesar la utilización del término cultura para promover diferentes eventos que la proclaman incluso en el nombre y en el logotipo y en cuya organización poco se tiene en cuenta; o que lo muchos euros que se invierten en ella no sean más que propaganda de espectáculos vanos que sólo sirven para la mera diversión, cuando no trampantojos que tapan las miserias internas de una época que cada vez más tiene los pies de barro. Cultura de rentabilidad turística y publicitaria, de diversión y algarada subvencionada. Y de muchas fotos para los políticos.

Por eso me refugio unos minutos en la ordenación de las fotografías y notas de mi viaje al Delta. Encuentro el paisaje desolado de ésta en el que un árbol solitario me recuerda el árbol del ahorcado de las películas del oeste que tanto consumí en mi infancia en los programas de sesión continua del Cine La Rubia. En la loma, a la entrada del pueblo, como advertencia al osado forastero. Casi oí el cimbreante movimiento de la soga cuando decidí seguir el curso del Ebro. Me calé el sombrero y busqué el horizonte en el que se ponía un sol rojizo y extraño. Hacia el fundido en negro.