La acequia, seca.

 

En las afueras hay acequias que perdieron su utilidad hace unos años, cuando la ciudad se expandió. Se cortó el agua por la urbanización de algún paraje, el paso abrupto de una circunvalación, la nueva plataforma del tren de alta velocidad. La acequia dejó de ser la vena del agua que regaba aquellas tierras, fértiles hasta hace poco. Los árboles de sus márgenes se han ido secando, se cegó el canal. Los sifones ya son pozos sin sentido. La acequia, seca, es un testimonio de lo que fueron fincas labradas llenas de afán diario, ahora baldíos encerrados entre autovías y viaductos, ni siquiera llegaron hasta aquí las proyectadas urbanizaciones con sus jardines. No hay césped sino cardos, cereal bravío y seco, maleza. En su lugar, en ruinas, los edificios de las viejas fincas, la casa principal, las de los trabajadores, las naves de almacén, los silos, viejos trasformadores de luz ya en desuso. Todo está allí todavía, pero sin estar en verdad. Ni gente pasa, salvo algún curioso como yo, que viene a dar testimonio de los fantasmas cuando salgo a andar sin itinerario fijo.

¿Se habrá secado esta acequia definitivamente, esta digo, este espacio que se sostiene con un hilillo de agua en mitad de la sequía?