Dos perros han comenzado a ladrarse

Seguimos en fase 0. Al cruzarse en la calle mayor de Sánchez Ocaña, debajo de la ventana del cuarto que uso como improvisado despacho estos días, dos perros han comenzado a ladrarse. No me he asomado para ver quién había comenzado. Han sido un par de minutos, pero parecía que llevaran ladrándose toda la vida. Ahora todo se ha calmado, las personas pasean cumpliendo el horario permitido.

En los últimos días se habla mucho de reactivar el sector turístico en toda Europa, incluida España. En este país, la industria turística es una de las más importantes del país. Según las estadísticas, el año 2018 representó el 12,3% del PIB español y el 12,7% de los empleos legalizados. Muchas familias viven casi todo el año de los ingresos obtenidos en los meses de verano, que también sirven para redondear la economía doméstica, pagar matrículas universitarias y otras necesidades. Si el turismo no funcionara este año, agravaría la crisis económica que se avecina, pero hacer turismo este verano es similar a los viajes a conflictos bélicos que se pusieron de moda hace un tiempo. Quizá no tengan su carácter de aventura arriesgada, ni puedas imaginar que eres un reportero de guerra; tampoco contará con la condición morbosa de alguno de aquellos viajeros que quieren ver el sufrimiento y la desolación que provoca una guerra. Esto no es una guerra, pero recuperar para este verano el turismo de masas aunque solo sea como intención es una irresponsabilidad que fomentan ahora aquellos que luego echarán la culpa a otros.

Esta mañana, el paseo por la zona cercana de la sierra de Béjar a la que puedo llegar me ha sumergido en un bosque antiguo. Las lluvias de estos días y la bruma pegada a las peñas que había al amanecer han dejado todo como solía estar hasta hace unos años. El sendero tenía un barro ligero y la humedad resbalaba por las ramas y las hojas de los árboles. Esta sierra, situada entre Extremadura y la llanura castellana siempre depara la sorpresa de un espacio que parece ser de otro sitio. A primera hora todo era silencio, madrugar nos ha permitido no cruzarnos con otros caminantes. Si nos hubiera salido al paso un alma en pena no me hubiera extrañado. Quizá al fantasma sí: llevo unos días con la mirada adentrada. ¿Qué se puede conversar con un alma en pena que te sale al paso entre robles cubiertos por los líquenes? 

En uno de los relatos de El bosque animado, esa deliciosa obra de Wenceslao Fernández Flórez, aparece el fantasma de quien fuera Fiz de Cotovelo, que pena por no haber cumplido sus deseos de ir en romería a San Andrés de Teixido y a América. Se le aparece al bueno de Xan de Malvís, que se ha echado al monte como bandido y se hace llamar Fendetestas. La alusión no es inocente porque algunas de las escenas de la película de José Luis Cuerda basada en esos relatos no pudieron grabase en la ambientación natural de la fraga de Cecebre en la que se localizan porque se ha modernizado demasiado y se rodaron en esta sierra bejarana en el verano de 1987 todas las que tenían relación con el ferrocarril. Y por aquí se tiene verdadera devoción por Cuerda, así que no voy a fingir que por aquí andaba el alma en pena de Fiz de Cotovelo en amena conversación con Fendetestas.

Acabo de tomar la foto que encabeza este texto, tan parecida a otras de estas semanas, pero nunca igual. Llueve. Cae la lluvia lenta y calma. Lo agradece la sierra. Desde el balcón se oía el crotorar las cigüeñas de San Gil.