Y me dejé ir

Comencé el año botando un barco en la barriada de Canela junto a un puñado de poetas convocados ante unas papas con choco. Al estero, el frágil barquito de papel con unos versos. Desde entonces, el año ha ido dando tumbos, como todos los años, con sus cosas buenas y sus cosas malas, sus alegrías y tristezas, sus esperanzas y decepciones. Nada del otro mundo. La vida, dicen. He perdido la cuenta de los quilómetros que me han llevado desde Ayamonte hasta Frías y me devolvieron hace unos días a las marismas de Huelva, con todos los meandros del río que es la biografía. El río Guadiana ha seguido su curso mientras yo perseguía la floración de los almendros y los naranjos, las últimas nieves. Este año, inútilmente, porque siempre llegaba tarde. Se me han muerto amigos y familiares. A diferencia de otras ocasiones, nunca he pensado dejar de escribir aquí durante estos meses, pero no podía, no podía. Y me dejé ir, como hay que hacer de vez en cuando. Sin dejar de hacer cosas, de estar allá y acá, donde la gente o el trabajo me reclamaban, pero notaba un silencio de mí. Me sigue por dentro el silencio, pero hoy me he mirado al espejo y ya estoy conmigo.