La calle

Si la acequia guarda el misterio de mi infancia, la calle retrata la adolescencia. Aquellas calles grises de mi descubrimiento urbano, cerradas y abiertas, oscuras y luminosas. Hay un momento en el que nos lanzamos a conocer la calle. Salimos del reducto de juego que supone nuestro barrio y nos aventuramos, con la pandilla o solos, por territorios desconocidos que nos asombran. Recuerdo la sensación de temor y aventura, de gestos dramáticamente exagerados y miradas casi infantiles aun pero que pretendían ser muy adultas. Ir al centro. O bajar a la ciudad, como se decía en mi barrio, sintiéndonos extraños y fronterizos. Atreverse a doblar por una esquina y apartarnos del camino conocido para descubrir rincones nuevos con la sensación de no saber si seremos capaces de volver a encontrar una calle ya paseada que nos oriente. La ciudad, entonces, se convierte en un laberinto. En un laberinto de nosotros mismos. Encontrar la salida depende, casi siempre, de un azar del destino. A veces, por la noche, me despierto agitado tras haber soñado que aun sigo dando vueltas por aquel laberinto en el que todas las calles terminan en un callejón sin salida.