La corriente es lenta y sobre la superficie del agua se mecen los zapateros y otros insectos. Un abejorro ha cruzado la acequia. Cuando el paseante se detiene, saca un pañuelo del bolsillo de su chaqueta y se seca el sudor de la frente. Cada paso le cuesta más que el anterior, pero sigue adelante. Se mira las manos, temblorosas. Se agacha para lavárselas. Casi grita:
-Yo, no.
El agua se va tiñendo de rojo, de un rojo casi marrón.
2 comentarios:
Me gustan estas entradas.
Son como ráfagas, puñetazos inesperados.
Gracias, Javier.
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