A veces me doy cuenta (no preguntes),
sin más, de que estoy vivo.
sin más, de que estoy vivo.
Como verte salir con sol poniente
de la espuma del mar, estrujándote
el pelo con las manos y mirarme
como si en realidad
estuvieras naciendo en esta playa
por esas circunstancias
que parecen escritas para los otros.
Lo recuerdo. Quizá
todo valió la pena
antes de recoger
el mar en el capazo.
© Pedro Ojeda Escudero, Del desconsuelo, 2025.
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