Es otoño, al fin.

 

Deberíamos portar lumbre en las manos al atravesar la noche mientras la lluvia empapa la tierra. Grandes capotes para caminar el bosque cegados por la barbarie del día. Cualquier camino indica que hay otros que ya han cruzado. Las hojas de roble caídas, se enternecen al mezclarse con el barro nuevo. Es otoño, al fin. La guerra, qué país más largo.

Un jardín que contempla la piel fresca del agua,
un árbol junto al pozo,
una rosa de octubre,
una línea de chopos,
el aroma rojizo de las nubes,
la tarde lenta y frágil del otoño.
La noche que se llega,
con temor de ave herida,
como un susurro leve,
¡atardece tan pronto!
                                     Desde entonces,
sueño tu mano en sombra sobre mi hombro.

© Pedro Ojeda Escudero, 2016