Era tu mundo infancia sostenida,
tarde lenta de agosto;
por la mano del padre,
la tierra del jardín recién regada
de olor a hierbabuena;
el tiempo, detenido en una página.
© Pedro Ojeda Escudero, 2017
tarde lenta de agosto;
por la mano del padre,
la tierra del jardín recién regada
de olor a hierbabuena;
el tiempo, detenido en una página.
© Pedro Ojeda Escudero, 2017
(Oliva me ha recordado hoy este poema, que yo tenía extraviado y me ha parecido bien recordarlo.)
8 comentarios:
Me gusta el poema. Además me identifico con lo que dice. En mi caso más que el olor a hierbabuena podían ser otros, pues las fragancias se transmitían fácilmente entre patios y calles, el tráfico, inexistente, lo permitía. Poder de los olores para recordar y revivir, como hemos comentado otras veces.
Era lo más parecido a eternidad.
Era lo más parecido al Paraíso Terrenal.
Mano que siempre está donde la necesitas. Algunas veces, no la vemos.
Y no pasar nunca esa página...
Besos, Pedro.
Entrañable escena...
"el tiempo, detenido en una página" a veces se puede atrapar, para dejarlo ahí, en un sugerente poema.
Besos
Pues, me alegro de que te lo haya recordado y lo hayas traido.
Entrañable escena.
Besos
Besos
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