Abedul

Dicen que la puerta del paraíso está guardada por abedules. Tras la expulsión, sus cortezas se llenaron de textos escritos en una caligrafía enigmática. Habíamos perdido la capacidad para entendernos. En realidad, no fue el trabajo el castigo bíblico.

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También dicen que Azrael recoge las almas de quien llega a la última fila de abedules, sin mostrar piedad alguna. No es cosa de él juzgarnos, solo el trámite de conducirnos. Azrael es un funcionario que no siente fatiga.

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Cierro los ojos y toco con las yemas de los dedos la corteza del abedul. No soy capaz de igualar esos poemas.

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Con las ramitas más tiernas y jóvenes del abedul y las hojas de su renovada primavera se tejen coronas para los jóvenes enamorados que celebran la vida tras el invierno, también las varas del castigo.

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Abedul. Y ya está dicho el poema.

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Los abedules del paraíso se secaron. No los regaba ya el amor desnudo.

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Te haré una corona con las ramas más tiernas de abedul en la noche de San Juan para trenzarme en ellas. Tu risa, tan frágil y madreselva, tus ojos iluminados por la hoguera en la que arde todo, como si fuera el incendio último.

© Pedro Ojeda Escudero, 2020