Hanami

Seguimos en fase 0. Ayer salió el arco iris cuando dejó de llover, estaba aquí mismo, frente a la ventana, apoyado en la subida al Castañar. Recién llovido el mundo. 

He visto un documental sobre Japón. En contra de lo que piensan muchos, Japón tiene una amplia parte de su territorio a salvo de la urbanización desaforada. Lo supe hace años gracias a mis alumnos japoneses de la Universidad, que me ayudaron a ver su país de otra manera, más allá de las convenciones y prejuicios. Ellos me hablaron siempre de la naturaleza de su país con admiración y no tanto de sus logros técnicos. Un país de fuertes contrastes entre la tecnología más avanzada y el respeto a lo artesanal y las tradiciones. El documental arrancaba con una palabra, hanami. No conozco otra lengua en la que exista una palabra como esta para definir la acción de contemplar la belleza de las flores. Poseer una palabra así define una cultura. En el tiempo en el que florecen los árboles frutales, especialmente el cerezo, las familias salen a admirar su belleza y pasan la jornada bajo sus ramas. Las leyendas cuentan que los samuráis las tomaron como emblema porque aspiraban a morir en ese momento de perfección en la que la flor del cerezo alcanza su apogeo y que las gotas de su sangre tiñeron de rosa las flores blancas hasta adquirir el color que tienen ahora. La costumbre se ha extendido por otros países, promocionada por el interés económico que esconde el turismo de fin de semana, pero en ningún otro lugar se ha creado una palabra como hanami. La contemplación de la belleza, su fragilidad en el mismo momento que alcanza la perfección, siendo consciente de que dura apenas unos días, el momento fugaz de la hermosura. Los frutales suelen ser árboles humildes, pero la sucesión en flor de almendros, cerezos, ciruelos, manzanos, nos recuerda el don maravilloso que es la vida si uno presta atención a las cosas más sencillas y cotidianas. Dura tan poco esa maravilla que no nos deberíamos culpar por admirarla y no se contradice con otras reflexiones sobre la dureza de la vida.

Hay poetas que parecen llevar dentro un rencor permanente contra la belleza. Quizá sean de los que piensan que es incompatible su contemplación con la denuncia de las injusticias sociales o el canto a la grisura de las ciudades contaminadas. En realidad no saben con qué cuidado las familias más humildes  de las afueras de la ciudad en las que yo vivía, protegían los geranios de las heladas del invierno. Quizá nunca hayan pisado un barrio pobre como aquel en el que me crié, con las calles sin asfaltar, y cuando pasan por ellos fugazmente no prestan atención a cómo en los alcorques y en los patios se siembran dondiegos de varios colores; quizá no sepan de la sorpresa admirable de la flor del cardo o la primera amapola en los solares y descampados de mi infancia, quizá no han comido nunca los pámpanos de la acacia que crecen siempre junto a las humildes casas molineras.

Frente a la casa en donde fui niño, praderas de cebada salvaje sobre la que me tendía para ver pasar las nubes del verano y aquellos cuatro almendros florecidos en donde recibí mi primer beso.