Aún es tiempo de moras

 

Llegamos a tiempo aún de las moras. Quedan unos días para recogerlas al paso y probarlas allí mismo, junto a las zarzas del camino, o reservar unos puñados para hacerlas en casa con leche y azúcar y un toque de canela, como hacía mi madre con las que le llevaba de aquella acequia misteriosa de mi infancia. Con las lluvias de primavera, la hierba y los zarzales han cegado algunos de los caminos por los que he paseado estos años. Quizá ya no pasa nadie por ellos. Qué fácil es el olvido: en un par de años, no quedará rastro de los senderos por los que se iba o venía, se olvidarán también los sueños y las vidas de los caminantes que los usaban. Nosotros mismos. Algunos secretos desprendidos al paso aguardarán debajo de las zarzas, abrazados por sus ramas.

Un conejo me salta casi a los pies. En las afueras de las ciudades, han proliferado estos años, pero nunca como este. Los he visto ya en las urbanizaciones levantadas sobre lo que eran los solares de las afueras.

Para saber si una mora está en su punto, basta con dar un ligero tirón: si se viene entre los dedos, ya está. No hay que forzar la rama. Si no está, hay que dejarla madurar unos días. Tomo tres o cuatro en la palma. Qué levedad y cuánto placer al saborearlas. Algunas, las mejores, han madurado en las ramas interiores y hay que rozarse con las espinas, como con tantas cosas en la vida.

¿Llegará un día en el que la floración y la sucesión de frutas no nos indique la estación del año como ahora? Tanto daño hemos hecho, que preferimos vivir en un mundo sin tiempo.