El 14 de abril de 2011 falleció mi padre a los ochenta años. Son quince años ya sin él. Pertenecía a aquellas generaciones que atravesaron...

  ¿Habrán florecido ya las lunarias en los sombríos del bosque? Aquí y allá, entre la luz y la sombra, atreviéndose a ser, que es lo más com...

  Y así se sucedieron muchos días, extrañamente iguales, después de la visita de la muerte. No solemos pensar mucho en la muerte, pero es lo...

  De pronto, una fila de seis cerezos japoneses en flor embellecen una calle anodina llena de automóviles aparcados y contenedores de residu...

  Esta mañana me he cortado, al fin, el pelo. Sigo la costumbre, adquirida de niño, de ir al peluquero de vacaciones en vacaciones, ajustánd...

  Es fácil hacer que las fotografías antiguas cobren vida y que los personas retratadas se muevan. Es fácil crear imágenes fijas o en movimi...

  Por la noche, el silencio en esa hora precisa: el ruiseñor espera una vez a la alondra sobre el rosal. ©   Pedro Ojeda Escudero,  Del desc...

  Y si miro hacia aquí, ¿cuáles son las raíces del odio? En mi niñez, en la ciudad se miraba mal a los que emigraron desde los pueblos: no e...

  Desde hace un tiempo persigo más amaneceres. ¿Cómo eran los movimientos del sol que nos explicaron en la escuela? Hoy sé que esto que veo ...

  Ahora que ya es el mes más cruel, ha florecido el jaramago. Se ha ido el invierno y la primavera ha comenzado variable, pero todo anuncia ...

  ¿Existe aún la intimidad? No es solo aquello que expones en las redes sociales digitales voluntariamente, a veces de manera irresponsable;...

  Un día u otro, traes, dejas, vas, atiendes. Atento a tus cosas en esta Castilla infinita que se asoma al tiempo, acodada en los páramos. A...