Era tu mundo infancia sostenida,
tarde lenta de agosto;
por la mano del padre,
la tierra del jardín recién regada
de olor a hierbabuena;
el tiempo, detenido en una página.
© Pedro Ojeda Escudero, 2017
tarde lenta de agosto;
por la mano del padre,
la tierra del jardín recién regada
de olor a hierbabuena;
el tiempo, detenido en una página.
© Pedro Ojeda Escudero, 2017
(Oliva me ha recordado hoy este poema, que yo tenía extraviado y me ha parecido bien recordarlo.)
Me gusta el poema. Además me identifico con lo que dice. En mi caso más que el olor a hierbabuena podían ser otros, pues las fragancias se transmitían fácilmente entre patios y calles, el tráfico, inexistente, lo permitía. Poder de los olores para recordar y revivir, como hemos comentado otras veces.
ResponderEliminarEra lo más parecido a eternidad.
ResponderEliminarEra lo más parecido al Paraíso Terrenal.
ResponderEliminarMano que siempre está donde la necesitas. Algunas veces, no la vemos.
ResponderEliminarY no pasar nunca esa página...
ResponderEliminarBesos, Pedro.
Entrañable escena...
ResponderEliminar"el tiempo, detenido en una página" a veces se puede atrapar, para dejarlo ahí, en un sugerente poema.
ResponderEliminarBesos
Pues, me alegro de que te lo haya recordado y lo hayas traido.
ResponderEliminarEntrañable escena.
Besos
Besos