¿He contado ya el número de los que fui? ¿Sé de su paradero? Estoy melancólico esta noche y quiero darles cuenta de los que vinieron después cuando nos separamos. Al menos una nota para cada uno, unas líneas. Quizá no encuentre al más tierno y amable, aquel que me dejó olor de hierbabuena en las manos.
Huye siempre de los que afirman que son los mismos de antes. Ni la piedra permanece. Son seres extraños a los que les crecen setas en los poros de la piel.
A todo bronce le hacen justicia las palomas.
Acompañad, no indiquéis el camino.
Contempló desde la terraza el bello espectáculo de los jardines. En el centro, el laberinto de setos cuidadosamente recortados. Sonrió. Siempre había pensado que el verdadero laberinto era el ovillo que entregó la muchacha a Teseo, no el hogar del Minotauro. Pobre hijo de Pasífae.
Cuántos hemos sido a lo largo de la vida, cuántos seguimos siendo otros cada día que pasa...
ResponderEliminarYo si que marco distancia con los que dicen que son los mismos de antes, que no han cambiado.
ResponderEliminarEl ovillo de la vida se enreda y nos multiplica. Nos buscamos mientras la maraña aumenta. Laberinto sin fin. Setas y setos, debe ser bonito ese jardín.
ResponderEliminarNão, não me parece que sejamos sempre iguais ao longo da vida.
ResponderEliminarAbrazo, querido amigo.