El murmullo de la fuente en el jardín. Abro las ventanas de madera de la casa, las puertas de los balcones y dejo que las cortinas de verano se agiten con la corriente. Lo hago cuando aún queda algo de luz, recién puesto el sol. Por este lado, el valle se abre al poniente; al otro lado del largo pasillo, la casa se abre a la sierra. Del jardín viene el rumor de la fuente. Más allá de las tapias, la rastrojera y las chicharras. Cuando el cielo se llena de estrellas, el desasosiego. La barandilla de la terraza aún está caliente.
Recuerdo ahora tu cuerpo sobre un lecho de flores azules. En tu vientre, una rosa blanca.
Se ha hecho de noche sobre el valle y del jardín viene un rumor de jazmín abierto, como una promesa.
Debería bajar a mojar mis dedos en el vaso de la fuente.
La fuente no calla: agua, agua, aire, aire, glu, glu , recuerda. Un lugar ameno con estrellas, disfruta del día.
ResponderEliminarRecuerdos a borbotones desde la paz interior que nos inspìra la noche y el paisaje. Bella reseña. Saludos.
ResponderEliminarPreserva siempre el recuerdo, a veces hay que echar mano de su motivación para sortear los días de vaciedad íntima. Excelente prosa poética.
ResponderEliminarMuy poético lo suyo... te dejo un abrazo
ResponderEliminarEl caluroso día del verano, tiene su encanto en la hora de su atardecer, desencadenando en nosotros, una serie de emociones,a veces, contrapuestas.
ResponderEliminarNostalgia de los instantes que fueron y pasaron volátiles como los pétalos de la rosa blanca.
El tiempo es implacable, sigue su ritmo sin esperarnos.
No siempre el deseo nos lleva a la acción.
Besos