Se hizo prado para que cabalgaran centauros, pero solo llegaron seres humanos en domingo.
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Todas las imposturas caben en la verdad si esta no se comparte.
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Se fingió poeta para escribir crítica literaria. Era un ser contracorriente.
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Decía ser crítico literario, pero sus reseñas eran meras notas de prensa pagadas con me gustas.
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Escribía poemas con el ceño fruncido en los que denunciaba todas las contradicciones de nuestra sociedad para leerlos a sus amigos mientras se tomaban unas cervezas.
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En su crítica literaria se percibían las carencias de su formación. Solo leía los libros que le regalaban para reseñar y aquellos escritos por los autores a los que le ataba una larga cadena de favores.
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Los trenes del recuerdo descarrilan en los lugares más insospechados.
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Cuando te abrazo por la noche mientras duermes, no me hundo.
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En algunos ojos navegaría hasta el naufragio.
© Pedro Ojeda Escudero, 2020
Algunos son trampantojos y otros son de verdad. Y nos salvan. ¿Prados?
ResponderEliminarHoy confundimos la verdad y la mentira.
ResponderEliminarBuenos todos, me encanta el primero! =)
ResponderEliminarMe gustan todos, pero el último más.
ResponderEliminarUn abrazo
A mí el que más me gusta es el de los trenes del recuerdo...
ResponderEliminar"La montaña te miraba, mientras tus ojos captaban la limpieza del aire en primavera. La casa era el único testigo".
Al menos, lo he intentado. La foto ya sabes que me encanta.
Besos