14 de abril

 

El 14 de abril de 2011 falleció mi padre a los ochenta años. Son quince años ya sin él. Pertenecía a aquellas generaciones que atravesaron la guerra civil española y la postguerra y a los desheredados que no tenían más que sus manos y su voluntad de salir adelante. Se ennovió con mi madre de adolescente y toda su vida la entregó a la familia, a nosotros. A nosotros incluso antes de que naciéramos. Nunca lo vi pensar solo en él. Era educado por naturaleza y sonreía de forma sincera. Atravesó, junto a mi madre, tiempos muy duros y no pudieron tener casa propia hasta que, al final de su vida, lo despidieron de la empresa en la que había trabajado durante décadas para entregarle como indemnización por despido un tercer piso sin ascensor a las afueras de la ciudad, como acuerdo para contratarle después al servicio de los dueños de la empresa, ya como conductor particular. Aquella casa fue su única posesión de valor, ya en los años finales de su vida. Miento, la mejor de sus posesiones fue el amor por la familia, un gran sentido de la educación en el trato a los demás y la conciencia de que invertir en la formación de sus hijos era el principio de todas las cosas. Por esa razón, mis padres jamás se tomaron unas vacaciones antes de la jubilación, para poder cobrar ese mes extra renunciando a sus derechos. También poseía una gran elegancia que jamás perdió, ni cuando la enfermedad. Sabía estar, una virtud al alcance de muy pocos, pero nunca perdió la perspectiva exacta de su origen y de que el mundo es un lugar en el que más allá de donde llegan tus brazos mandan siempre los mismos. Hasta el final de su vida.