Un bolero

Me preguntaste si se puede enamorar alguien dos veces de la misma persona. Quise escribirte un bolero, desde este puerto, que lo explicara como solo pueden explicar estas cosas los boleros, para susurrártelo al oído mientras bailábamos en un anochecer de verbena de pueblo al final del verano -esa verbena a la que nunca fuimos- cuando ya refresca y se siente más fuerte la necesidad de estrechar a tu pareja para dejarse llevar por la música de la orquesta. Buscaría entonces la forma de decirte que hay que querer mucho para vencer la distancia y el tiempo, que quizá ya la otra persona no sea la misma y lo sea, en una madeja que la vida ha ido enredando con decisiones afortunadas y desafortunadas que nos llevaron tan lejos, incluso hasta la posibilidad de cruzarnos sin saludarnos aunque a ambos nos quemaran las palabras en la boca del estómago. Quise escribirte un bolero que cantara lento todo esto en ese punto en el que los boleros hablan de las cosas más dolorosas sin dejarse caer en la tragedia aunque la pérdida del amor cuando se ha sentido con intensidad sea una de la mas dolorosas. Porque el bolero es exactamente la sabiduría de la oportunidad abierta después de que parecieran apagarse todas las velas. Porque se susurra justo en ese momento en el que alguien ha apagado todas las luces y ya no importan las conversaciones de los que no se han sumado al baile. Tantas veces te abracé para buscar el sabor del punto exacto en el que tu cuello hacía estremecer todo tu cuerpo. No importa si han pasado tres años o más de veinte. Tampoco importa que el bolero haya pasado de moda.